Pas loin, où ne vont pas les bathyscaphes.
Dans le matin qui nous baigne,Quand tout frisonne et ruisselle,Juste plus bas que les rochers escarpés,Sous la surface, pas loin, où ne vont pas les bathyscaphes ;Là, où l'on ne fait pas volte face,Sous la surface loin de la mer des Sargasses,Le long des rochers de nacre,Où ricanent les poissons couleur méthaneDont la forme n'est pas celle des hippopotames.

Roger Boubenec